O centésimo

I

Por longos dias ruminei este poema.

Dias de completa incerteza

Esperando apenas o momento certo de escrevê-lo.

E com que cuidado escrevo cada verso!

Penso em quando as palavras me escapavam pelas mãos.

Rumino.

II

Não sou poeta.

Não existo poeticamente.

Minha grande inquietude sempre cede à minha enorme apatia

E minha única certeza é a improbabilidade.

Duvido.

III

Minha sede repousa num maracujá grande e pesado na fruteira de casa.

Espero.

IV

Penso em todas as estradas que nos unem e nos separam.

Que nos fazem tão iguais e ao mesmo tempo tão diferentes.

Penso na escrita:

É um ensejo melhor acabado que o próprio pensamento.

Penso na estrada:

É a metáfora melhor acabada na escrita.

Quero ser estrada.

V

Nunca me comprometo com nada.

Prevejo que o despertar será tardio e doloroso.

Avistei uma estrela muito peculiar no céu e, ocupado, prometi admirá-la assim que pudesse.

Nunca mais a encontrei.

VI

Escrevo esse poema

Em cima da linha imponderável

Que separa a minha vida

Da vida que me espera.

Difícil saber se a ultrapassarei algum dia

E qual é o sentido norteador de todas as minhas atitudes.

Escrever é sempre um fim e um começo.