Uma carta resposta não enviada ao Jony (um dia leremos em voz alta)

Saio do banho quente

na noite fria

Já não sou mais homem

de sentir

de sofrer

e das dores do universo

fazer as minhas;

ou vice-e-versa.

Visto o verso

roupa quebrantada

letras na pele limpa

-parangolé de palavras-

e percebo:

Meu raciocínio é poético.

Abro uma cerveja.

Sorvo na noite fria

um corpo quente:

para falar de temperaturas

nada pior que um termômetro.

Aprendi de uma criança:

nada é em si

tudo é em quando:

-Calor é quando a gente põe a mão

(o olho, o dorso

o sexo, o corpo,

o colo, a palavra)

e esquenta.

FRIO?

A cada gole de cerveja

gelada

sinto a temperatura

interior

em conflito com a temperatura

exterior.

Sigo o fluxo sem muito pensar

em consistência

tragédia

ou crença,

talvez pensando durante o gesto;

poesia assenta

o pó

poesia varre

o pó

poesia junta todo

o pó

do mundo, e depois assopra

o pó

só pra recolher de novo.

Foi assim que sentei outro dia com um amigo.

Sinto-me escrevendo como um menino,

poderia até fazer versos de amor.

(Preferia um ouvido mudo

para sussurrá-los).

Outro gole de cerveja.

Hoje a noite me chamou e eu não a fui encontrar.

A fiz entrar em minha casa

e escolher meu caderno

para sua morada.

Digressão: eu sou um típico fantoche manipulador

(que raios é isso?)

Pois é, eu e a noite somos velhos conhecidos,

não vou eu a ela

e ela vem a mim,

assim é que é,

tipo a montanha e Maomé.

(que rima pobre!)

Acabo uma cerveja

e continuo, obstinado,

na inspiração.

Abro outra cerveja

e com ela, um poema:

"Minha sede repousa num maracujá grande e pesado na fruteira de casa.

Espero."

Grande e gordo

Sede

Vontade

Desejo

Ceder

Já percebo impulsos...

me contento em viver

e tratá-los com naturalidade

DESCUBRO

que para fazer poesia

não preciso, como outrora,

do pouco fazer muito.

Posso cheirar o mundo com olhos de jasmim

buscar no fundo do castelo perdido

um pedaço de jardim

ou me embriagar da sede

da fome

e do barulho insuportável

da construção em frente de casa

que não me deixaria,

se eu quisesse,

dormir.

Poesia nasce do gesto.

Queria olhar para o céu e ver uma constelação

mascá do pó só vejo o chão!

POESIA!!!

Traz-me um lava jato estelar

pra eu limpar toda a sujeira do mundo?

Verso anti-sintético,

sinto-me o canto de um bicho estranho,

nasço em tremolos gigantes

terremotos de percepções

enchentes de lágrimas

sussurros de desesperos

ou quem sabe de amantes.

Uma gota de sangue em meio à chuva

derrubou a mais alta sociedade científica

a mais baixa possibilidade

para uma lógica no mundo intrínseca:

meu verso contribui para tanto,

no entanto,

_pausa para um cerveja_

"não alcanço sequer a fímbria do saber que em vão persigo".

Minha disposição baixa

e o sono clama...

vou fechar a noite

com um versinho em chamas:

Vem,

te direi em segredo

onde leva

esta cama.

E viva o Al Pacino,

ele está no meio de nós.

Último gole de breja.

Sono.