fragmentos

redesafinando sóis
longilíneas linhas
incompatíveis desejos
sois nadas
caminhos 
devires 
conjecturas
calientes
sombrias serenatas ao meio dia
sem sóis
som sem
só
pó
pãosdeló




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outrora o tempo me avisou
sim, eu sou sem forma
amorfo
sem vez
se assim é
o ser
para ser




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O delírio e a desgraça de se conhecer alguém é que a partir de poucas palavras escutadas se engendram no pensamento inúmeras sentenças que são além de imaginação, que constroem a realidade e se divertem com o pouco conhecimento de mundo de nós.




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Já dizia o sábio chinês:

de noite cachaça
de dia linhaça

"SONO TABS"

desperto
dispersa pensamentos
dispara inquietudes
maneja a argila de sonhos
da matéria bruta
sua beleza escuta
e amassa
com suas próprias mãos 
a realidade
seus afetos
suas indisciplinas
clama sua responsabilidade
sobre o imprevisível
falha
de sua boca brotam tristezas úmidas
quase engasga com tudo que perde
seus poros se abrem
agora é todo ventosas
tentáculos que alicerçam
que absorvem
que chupam
que se banham
em chamas
em angústias
quer dar forma às coisas
sem deixar que se apodreçam
os usos
canta desvarios
e eles pulam pelo mundo
como um bando de macacos recém-nascidos
sempre em bando
os desvarios
desacata suas próprias leis
e sofre
por destruir suas próprias obras
caminha por florestas úmidas
colhe das árvores absurdos
e se banha com o óleo viscoso
que regurgita com seus arrependimentos
inventa admirações e desprezos
deseja sentimentos
planta todos restos
todo o lixo para dentro de casa
todos os nojos pra o corpo
guarda inutilidades
tem carinho por absurdos
caberia o mundo em seu armário
se o mundo se deixasse caber
no seu armário
ou se não existisse armário
nunca seleciona as sementes
todas estão no armário
é só abrir a gaveta e de lá transbordam
oceanos de lama
no qual se banha
se lama
sê lama
se ama
pinta seus alvos dentes com a lama fria
e sente prazer nisso
e sente desprazer nisso
destoa
acaricia a longa barba
de sua mulher
e descobre
ama ser desprezado
enfia seu focinho no travesseiro
germina lágrimas como num mudário
cada muda de mudez
espera
tem espera
tem esperança
torna visível o que não diz
constrói
tece com longas agulhas dolorosas
seus pensamentos
e eles tomam forma
mói a teia e passa
na cafeteira
acredita que seu sonho despertara
e faz
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
até que o café deixe de ser café
e se torne qualquer coisa
nova
faz o mesmo com cafunés e outros
detalhes
guarda todo seu passado num potinho
-o menor possível deles-
e solta em alto mar
esvazia uma cápsula e nela insere
tudo o que não inventou
toma antes de dormir.

Sono Tabs.

caminhava sobre o lodo
ruminava sobre o todo
que seu estômago englutia

tinha imensidões sobre o papel
e tentava inutilmente
desmentir suas desverdades
nos limites imperdoáveis do branco

tropeça, quase cai,
de boca toca a lama, toma cores,
deságua e leva vela derretida
multifacetada
o chão lhe pergunta:

que te carrega?

ao que responde:

a solidão é a espinha dorsal da abstração humana.

e o chão:

ossos, cartilagens, medulas, nervos, isso não são abstrações, isso são tal o tao.

e o homem:

tens razão, mas qual o uso de tudo isso? com isso se dança, sómente se dança, nada mais, e dança é abstração.

e o chão:

dança não é abstração.

e o corpo:

corpo é abstração.

e o poema:

calma lá, você não pode sair assim sem mais nem menos assustando todo mundo que cruza teu caminho.

e a poesia:

pode.

pequeno texto sobre criação

dizem que toda arte é produzida com 1% de inspiração e 99% de transpiração.

pois bem.

sempre tive minhas tretas com isso. talvez por achar que inspiração é muito maior do que esse 1%. talvez por pensar que esse papo é de quem não tem realmente inspiração.

hoje a coisa é diferente.

vejo que  inspiração é de fato algo passageiro. mas não dá pra medir a proporção, nem comparar com a tal da transpiração. não acredito que nenhum desses elementos sejam mensuráveis, e também não gosto da ideia que essa proporção, de 1 pra 99, pode acabar passando – de que a inspiração é uma coisa boba, e que o que importa mesmo é a labuta do artista para ser bom.  

inspiração é algo que ocorre, toma conta, sacode, arrepia e vai embora. vai embora mesmo. volta outro dia, de outro jeito, sobre outra coisa, com outras cores. falando outra língua. é quando algo de dentro da gente de repente se junta com algo que acontece do lado de fora, e esse encontro produz uma sensação diferente do habitual.

talvez a transpiração seja o conseguir dar conta desse momento sem tempo em que algo de dentro se sacode, em que os olhos enxergam diferente. dar conta, prestar muita atenção, e deixar ele passar, para trabalhar então com a memória, com a sensação que ele deixou.

talvez essa seja a transpiração, porque realmente não é fácil. emburacar na memória, buscando um rastro do relâmpago que passou, do vento que sacudiu as folhas da árvore, diferente do vento que as sacode agora. e cutucar a memória, recheada de afetos, não é algo simples. pelo menos não para mim. os caminhos vão se abrindo, e não dá pra controlar muito pra onde o coração vai.

a transpiração acontece pelo esforço de saber separar as coisas. porque às vezes certas portas se abrem, e algumas lembranças saem, trazendo seus cheiros, seus sons, seus medos e suas coragens. e a canseira que dá é a de decidir se essa ou aquela porta é melhor para o momento, para o que se quer criar.

hoje entendo criação como isso: mergulhar em si, buscar combustível na memória que case com a inspiração que bateu. e disso fazer algo novo, que valha a pena ser dito, ser expresso. que seja verdadeiro, honesto – resultado desse mergulho, dessa entrega para mais de uma coisa ao mesmo tempo: você mesmo, a memória, a inspiração, o ponto de interrogação que sabe que algo novo pode ser feito, ou algo velho, mas de um novo jeito.

é dessa relação e desse comprometimento, que pode ser mais ou menos excludente e intenso, é dessa aventura que se dá a transpiração. esse é o trampo, a treta do artista.

de fato, é preciso coragem. muita, muita coragem. 

tudo aquilo que perdemos
nos constitui

o poema calado borda reticências
a mulher veste incertezas,
provoca.
e sobra pouco
sorrisos, olhares.
não me diga de cabelos,
estão para próximas.
pequenos animais restam na noite,
rastejam,
remoem,
ruminam.
todos vacas à procura do leite,
da teta,
do que move o que não se sabe.
todos bois querendo o chifre,
o que sobra do deleite,
do gesto.
o resto do gosto.
que faz brotar poema.
no fundo é só o que funda.

noite

cada qual cuida de si próprio

embebidos em suas disfunções

cumprem suas funções

e calam suas angústias

acorde menor

lá menor

ando já como nunca andei

sozinho carrego o peso de nada ter comigo

sozinho carrego o peso de estar sozinho

dói menor

o ponto que é como cisto

que come carne 

que range no poema

si menor

está meu discernimento

pouco cala o que consinto

e desejo

fá, fé

menor

o mundo anda

descalço

sem saber por onde ir