"SONO TABS"

desperto
dispersa pensamentos
dispara inquietudes
maneja a argila de sonhos
da matéria bruta
sua beleza escuta
e amassa
com suas próprias mãos 
a realidade
seus afetos
suas indisciplinas
clama sua responsabilidade
sobre o imprevisível
falha
de sua boca brotam tristezas úmidas
quase engasga com tudo que perde
seus poros se abrem
agora é todo ventosas
tentáculos que alicerçam
que absorvem
que chupam
que se banham
em chamas
em angústias
quer dar forma às coisas
sem deixar que se apodreçam
os usos
canta desvarios
e eles pulam pelo mundo
como um bando de macacos recém-nascidos
sempre em bando
os desvarios
desacata suas próprias leis
e sofre
por destruir suas próprias obras
caminha por florestas úmidas
colhe das árvores absurdos
e se banha com o óleo viscoso
que regurgita com seus arrependimentos
inventa admirações e desprezos
deseja sentimentos
planta todos restos
todo o lixo para dentro de casa
todos os nojos pra o corpo
guarda inutilidades
tem carinho por absurdos
caberia o mundo em seu armário
se o mundo se deixasse caber
no seu armário
ou se não existisse armário
nunca seleciona as sementes
todas estão no armário
é só abrir a gaveta e de lá transbordam
oceanos de lama
no qual se banha
se lama
sê lama
se ama
pinta seus alvos dentes com a lama fria
e sente prazer nisso
e sente desprazer nisso
destoa
acaricia a longa barba
de sua mulher
e descobre
ama ser desprezado
enfia seu focinho no travesseiro
germina lágrimas como num mudário
cada muda de mudez
espera
tem espera
tem esperança
torna visível o que não diz
constrói
tece com longas agulhas dolorosas
seus pensamentos
e eles tomam forma
mói a teia e passa
na cafeteira
acredita que seu sonho despertara
e faz
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
cafés cafés cafés cafés
até que o café deixe de ser café
e se torne qualquer coisa
nova
faz o mesmo com cafunés e outros
detalhes
guarda todo seu passado num potinho
-o menor possível deles-
e solta em alto mar
esvazia uma cápsula e nela insere
tudo o que não inventou
toma antes de dormir.

Sono Tabs.

caminhava sobre o lodo
ruminava sobre o todo
que seu estômago englutia

tinha imensidões sobre o papel
e tentava inutilmente
desmentir suas desverdades
nos limites imperdoáveis do branco

tropeça, quase cai,
de boca toca a lama, toma cores,
deságua e leva vela derretida
multifacetada
o chão lhe pergunta:

que te carrega?

ao que responde:

a solidão é a espinha dorsal da abstração humana.

e o chão:

ossos, cartilagens, medulas, nervos, isso não são abstrações, isso são tal o tao.

e o homem:

tens razão, mas qual o uso de tudo isso? com isso se dança, sómente se dança, nada mais, e dança é abstração.

e o chão:

dança não é abstração.

e o corpo:

corpo é abstração.

e o poema:

calma lá, você não pode sair assim sem mais nem menos assustando todo mundo que cruza teu caminho.

e a poesia:

pode.

pequeno texto sobre criação

dizem que toda arte é produzida com 1% de inspiração e 99% de transpiração.

pois bem.

sempre tive minhas tretas com isso. talvez por achar que inspiração é muito maior do que esse 1%. talvez por pensar que esse papo é de quem não tem realmente inspiração.

hoje a coisa é diferente.

vejo que  inspiração é de fato algo passageiro. mas não dá pra medir a proporção, nem comparar com a tal da transpiração. não acredito que nenhum desses elementos sejam mensuráveis, e também não gosto da ideia que essa proporção, de 1 pra 99, pode acabar passando – de que a inspiração é uma coisa boba, e que o que importa mesmo é a labuta do artista para ser bom.  

inspiração é algo que ocorre, toma conta, sacode, arrepia e vai embora. vai embora mesmo. volta outro dia, de outro jeito, sobre outra coisa, com outras cores. falando outra língua. é quando algo de dentro da gente de repente se junta com algo que acontece do lado de fora, e esse encontro produz uma sensação diferente do habitual.

talvez a transpiração seja o conseguir dar conta desse momento sem tempo em que algo de dentro se sacode, em que os olhos enxergam diferente. dar conta, prestar muita atenção, e deixar ele passar, para trabalhar então com a memória, com a sensação que ele deixou.

talvez essa seja a transpiração, porque realmente não é fácil. emburacar na memória, buscando um rastro do relâmpago que passou, do vento que sacudiu as folhas da árvore, diferente do vento que as sacode agora. e cutucar a memória, recheada de afetos, não é algo simples. pelo menos não para mim. os caminhos vão se abrindo, e não dá pra controlar muito pra onde o coração vai.

a transpiração acontece pelo esforço de saber separar as coisas. porque às vezes certas portas se abrem, e algumas lembranças saem, trazendo seus cheiros, seus sons, seus medos e suas coragens. e a canseira que dá é a de decidir se essa ou aquela porta é melhor para o momento, para o que se quer criar.

hoje entendo criação como isso: mergulhar em si, buscar combustível na memória que case com a inspiração que bateu. e disso fazer algo novo, que valha a pena ser dito, ser expresso. que seja verdadeiro, honesto – resultado desse mergulho, dessa entrega para mais de uma coisa ao mesmo tempo: você mesmo, a memória, a inspiração, o ponto de interrogação que sabe que algo novo pode ser feito, ou algo velho, mas de um novo jeito.

é dessa relação e desse comprometimento, que pode ser mais ou menos excludente e intenso, é dessa aventura que se dá a transpiração. esse é o trampo, a treta do artista.

de fato, é preciso coragem. muita, muita coragem. 

tudo aquilo que perdemos
nos constitui

o poema calado borda reticências
a mulher veste incertezas,
provoca.
e sobra pouco
sorrisos, olhares.
não me diga de cabelos,
estão para próximas.
pequenos animais restam na noite,
rastejam,
remoem,
ruminam.
todos vacas à procura do leite,
da teta,
do que move o que não se sabe.
todos bois querendo o chifre,
o que sobra do deleite,
do gesto.
o resto do gosto.
que faz brotar poema.
no fundo é só o que funda.

noite

cada qual cuida de si próprio

embebidos em suas disfunções

cumprem suas funções

e calam suas angústias

acorde menor

lá menor

ando já como nunca andei

sozinho carrego o peso de nada ter comigo

sozinho carrego o peso de estar sozinho

dói menor

o ponto que é como cisto

que come carne 

que range no poema

si menor

está meu discernimento

pouco cala o que consinto

e desejo

fá, fé

menor

o mundo anda

descalço

sem saber por onde ir

Fita-Poema

canta em mim
algo que te deseja
um movimento de minhas mãos
na selva imaginada
de teus longos cabelos lisos
ou uma simples confirmação
da beleza que imagino que tua face emane
já não sei
se vejo ou se invento
se vejo a luz do objeto direto
ou se dependo do indireto
para suportar tudo aquilo que não vivi

nunca houve o que me expurgasse
de meus sentimentos
mas teu silêncio me faz lento
e as barbas observo
profeta de minhas desgraças
sofrendo em cada tropeço
maldizendo dúvidas e louvando o imprevisível

aprendo com o pouco como o mudo é comum
e o grito está mais próximo do silêncio que da bandeira
e como minha flama se sufoca no discurso
e sobra no olhar
chama brasa ardendo clama o que não pude
não posso
chama que o medo apaga e deixa brasa
sofrendo nas infinitas camadas de insuficiências

grito para ver se acorda o ímpeto
o eu profundo e originário
do medroso e aflito que depende de menos que um sim
para derreter
grito para ver se te acordo e se sorris para mim
grito para te acordar para o pouco que posso te dar
nesse turbilhão de tantas poucas coisas que posso entender

verto ausências
descorporeidades exalam desejos
firmam quenturas
e os sexos ficam incipientes

cada desacontecimento constrói o corpo
na mesma proporção que o espaço livre molda o poema

um traço desajustado deseja uma meta:
que a palavra alcance mares nunca navegados
que a palavra alcance o céu e o chão

a palavra se faz e inventa a meta
metade do passado
que não passou
uma flor se esconde no bolso do passante
espera o instante de saltar para os olhos da bela dama
que esconde seus olhares como quem esconde suas jóias de ladrões
a flor espera que o grito salte e agarre
o desejo do corpo efêmero, incipiente e provisório
corpo ausente imaginado
corpo sozinho no frio que nasce dos corações gelados
que despisado desaprendeu o toque do amar