nada tem uma somente essência

Gripe

Frio

que arrebate o nariz
faz gotejar as pernas
tremelico louco
coberto por cobertas
-casacos-
ausência de cheiros
preguiça infinita:

não de escrever no meio da loucura um poema na nuvem do dia.

o céu está cinza? 

claro que não, são as idéias...

gripe não é doença, doença é ausência de poema, 
isso é que faz um mal danado.

Poema para um corpo distante

farto de materialidades

nutro o jardim de rosas, arredores do que tento ser,

com a matéria sonora que me envolve agora.

descubro meu corpo,

fico nu perante os sons graves;

me atordoa o movimento cíclico que toma conta da atmosfera do instante presente.

caminho pelo oceano de meus pensamentos

e nele revelo

uma saudade

que insiste em ser

olho d'água

em ser

fonte

,e assim, defronte ela,

balbucio lágrimas neutras

distantes das compreensividades

quase o mesmo tanto que dista, no campo da matéria,

o corpo distante motivador desse movimento de dedos, punho e não sei mais o quê.

germina uma rosa.

grava

na memória

como se tudo fosse perene

o nó que se fez 

as anotações em giz

que te são importantes

mas já não sei

o que passa

o que passou

cada sempre é um novo

e cada novo é uma angústia

e cada angústia é cheia de palavras 

que têm vontade de serem escritas

já eu, poço de nadas,

morada de moréias elétricas,

cada qual com seu pedaço de mim,

me desfaço e não me reconheço,

cada instante é um instante de incerteza,

e então as brindo

e brinco, seguro de si,

só para quem está de fora,

sozinho deito no chão

e choro,

rolo lágrimas.

Des

nudo
tilo
o
atino

carrego
o
uso

filo
o
dito

ato
o
tino

erto
o
coração.

Bavaria a 99 centavos

Nossa plenitude

Quero te dizer também que nós, as criaturas humanas, vivemos muito (ou deixamos de viver) em função das imaginações geradas pelo nosso medo. Imaginamos consequências, censuras, sofrimentos que talvez não venham nunca e assim fugimos ao que é mais vital, mais profundo, mais vivo. A verdade, meu querido, é que a vida, o mundo dobra-se sempre às nossas decisões. Não nos esqueçamos das cicatrizes feitas pela morte. Nossa plenitude, eis o que importa. Elaboremos em nós as forças que nos farão plenos e verdadeiros.

Lygia Fagundes Telles

em As Meninas